“Hoje eu queria um abraço daqueles que te sufoca de tão apertado e te protege de tudo. Hoje eu só queria ouvir “Eu te procurei pra saber se você tá bem”.”

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“Podes optar hoje pela persistência e pela atitude de superar os obstáculos, não importando quão difíceis e complicados possam ser; podes optar por te moveres entusiasticamente para a frente e acreditar que nada –  mas absolutamente nada – virá desencorajar-te.”

Patch Adams

Já andava a querer ver este filme há algum tempo, mas ainda não o tinha encontrado na internet. Esta semana, numa aula, fui presenteada com tal surpresa! Adorei-o!! E como é óbvio, recomendo-o! Lindo demais… Inspirem-se…
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“Comprimidos aliviam a dor, mas só o amor alivia o sofrimento.”

“Nós sempre queremos muito mais do que precisamos
Nós pensamos mais do que dizemos, do que sabemos e…
Dizemos mais do que sentimos, do que mostramos”  ♫ ♫

O que significa ser Enfermeiro de Pediatria

“Eu tive alguns momentos no trabalho, recentemente, que realmente me fizeram pensar sobre o que significa ser uma enfermeira pediátrica. Estava eu a refletir sobre um paciente em particular e perguntei-me, quando cheguei a casa e meu marido me perguntou: “Como foi o teu dia?”, Como eu poderia nunca partilhar com ele o que realmente acontecia? Como eu poderia partilhar a conversa que tive naquele dia com uma criança de seis anos de idade, madura para a sua idade? Ou a sensação que tive quando ela me disse que odeia as suas cicatrizes? Ou como eu me sentia cansada no fim do dia – um dia que não era nem particularmente ocupado?
Eu gostaria que quando me perguntassem como foi o meu dia, eu soubesse dar uma resposta verdadeira. Eu gostaria de poder realmente expressar o que uma mudança é assim, e sei que seria compreendida.
Se eu realmente respondi com sinceridade, eu poderia começar com quantas vezes eu vi uma criança a sorrir. Eu poderia dizer-lhe sobre as lágrimas que eu limpei. Eu poderia contar histórias sobre as crianças que fiz rir. Eu poderia dizer-lhe sobre as crianças que eu fiz chorar.
Eu poderia falar sobre os pais que eu consolo, asseguro, incentivo.
Eu poderia dizer-lhe sobre a família que me agradeceu, e a família que me empurrou.
Eu poderia dizer-lhe quantas vezes eu cresci frustrada. Ou quantas vezes eu me sentia irritada. Eu poderia dizer-lhe sobre quantas vezes eu pensei que a minha dor de cabeça não poderia ficar pior.
Eu poderia dizer-lhe como uma nova enfermeira me ensinou e como eu aprendi com um antigo colega.
Eu poderia dizer-lhe sobre os adesivos que eu preso, as páginas coloridas e os ursos de peluche que eu meti na cama.
Eu poderia dizer-lhe sobre as campainhas de chamada que tocaram, as bombas IV que apitaram, os monitores que alarmaram.
Eu poderia dizer-lhe tudo sobre as reações do sangue aos produtos, os saldos líquidos preocupantes, ou a criança que estava bem e, de repente, não estava.
Eu poderia dizer-lhe quantas luvas eu coloquei, quantas bacias eu esvaziei e limpei.
Eu poderia dizer-lhe sobre os truques que eu uso a esgueirar-se numa avaliação num período de três anos, os jogos que jogamos assim eles vão levar os seus remédios, e como, a fim de auscultar o peito de um de cinco anos de idade, eu tenho que fingir que eu estou ouvindo os monstros.
Se eu lhe dissesse que o meu dia foi assim, eu poderia dizer-lhe que as minhas mãos sempre vão se sentir pegajosas de desinfetante para as mãos, e não importa o quanto eu lavo, “aquele cheiro” não parece ir longe.
Eu poderia dizer-lhe o quão engraçado é ouvir uma palavra de uma criança de dois anos de idade como “estetoscópio”, e como parte o coração ouvir um sussurro de uma criança “Eu só quero ir para casa”.
Eu poderia dizer-lhe que hoje eu ouvi a primeira palavra de uma criança. Ou vi os seus primeiros passos. Ou assisti a um prematuro concluir a sua primeira garrafa inteira. Eu poderia dizer-lhe sobre o pai que alimenta a criança, que tomou esta pequena vitória como um sinal de esperança.
Eu poderia dizer-lhe como a pessoa mais corajosa que eu conheço é uma criança de oito anos de idade. Ou a pessoa mais feliz que eu conheço é de dois anos de idade com uma história médica tão antiga como ela é.
Eu poderia falar sobre um momento de alegria, partilhado com a família, um paciente, um colega de trabalho.
Eu poderia dizer-lhe quantas vezes eu senti o meu coração partir.
Eu posso informá-lo sobre os passos que eu andava, eu segurava nas mãos, as músicas que eu cantava para pô-los a dormir.
Se eu pudesse realmente falar sobre como foi o meu dia, eu poderia dizer-lhe sobre as decisões que tomei. As prioridades que defini. Ou sobre a minha “intuição de enfermeira” que me disse quando eu deveria começar a me preocupar.
Eu poderia falar sobre as encomendas questionadas por mim. As ordens que eu deveria ter questionado. A segunda decisão dividida que eu fiz. As palavras cuidadosamente calculados que eu escolhi.
Eu poderia dizer-lhe como eu lutei por o meu paciente. Eu poderia dizer-lhe como a minha paciente me combateu.
Eu poderia falar sobre como um pai me ensinou a ser a enfermeira para o seu filho que sempre quis ter.
Eu poderia dizer-lhe como o pai que me falou sobre a esperança.
Eu poderia dizer-lhe sobre os momentos de pânico. Os momentos de confiança com poderes. Como bem a nossa equipa funciono com os recursos que tínhamos.
Eu gostaria de falar sobre as inspirações que me deram; as vidas que salvamos; as vidas que não podemos salvar.
Eu poderia partilhar os momentos em que eu simplesmente não sabia o que dizer. Ou as vezes que eu percebi que não havia nada que eu pudesse dizer.
Eu poderia dizer-lhe quantas vezes vemos uma criança e o sofrimento da família e achamos que talvez seja o bastante. Eu poderia dizer-lhe todas as vezes que pensamos que tudo o que fazemos nunca será o suficiente. Eu poderia dizer-lhe como é difícil lutar para dizer adeus, eu teria um tempo difícil dizer como, por vezes, dizer adeus pode ser um alívio.
Eu poderia dizer-lhe quantas vezes eu pensei: “Isto não é fácil.”
Eu poderia dizer-lhe sobre as vezes que eu temia que, quando eu decidisse ter filhos, que eles poderiam não ser saudáveis. Eu poderia dizer-lhe como cada vez que tenho esse pensamento, eu me pergunto como o meu marido e eu lidaríamos – estaríamos como as famílias que encontro aqui todos os dias? Como poderíamos atravessar essa fase?
Eu poderia dizer-lhe o quão difícil é ser uma enfermeira pediátrica. Eu poderia dizer-lhe como é gratificante. Eu poderia dizer-lhe como eu sei que provavelmente não vou gastar a minha carreira à beira do leito, mas como eu sei que vou perder a cabeceira quando finalmente me for embora.
Eu poderia falar sobre essas coisas, se eu pensei que poderia ser compreendida. Em vez disso, eu vou dizer: “Foi bom”, com um sorriso: “Eu estou cansada”, com um bocejo.
No final do dia, sendo uma enfermeira é uma das coisas mais difíceis que eu já escolhi para fazer. Desafia-me. Inspira-me. Esgota-me. Fortalece-me. Eu amo isto.
Por isso, pode parecer clichê, mas quando eu estou cansada e desgastada, eu tento lembrar-me dessas coisas. E eu tento reunir a força e a coragem de oito anos de idade, e a felicidade de dois anos de idade, e talvez da próxima vez, quando alguém pergunta: “Como foi o teu dia” – Eu vou sorrir, e bocejar, e dizer: “Foi … indescritível.”

Fonte.

TEMPO

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“Tempo. Sou fascinada pelo Tempo. Pelo poder que o tempo tem de curar, regenerar, destruir, construir, fazer esquecer, trazer de volta, resgatar. Resgatar sentimentos, memórias, recordações, momentos, toques, palavras, músicas, cheiros e texturas. O Tempo aniquila, une, reúne, faz-nos andar em frente, para trás, tantas vezes para o lado, em linhas ínvias, por atalhos, quantas vezes de formas nebulosas com compassos irregulares. Só o Tempo tem O poder (imenso) de nos fazer compreender a nossa essência, de nos levar a sermos nós próprios, de nos fazer compreender quem somos, porque somos assim, porque razão não somos doutra forma, porque motivo nascemos numa ou noutra família, porque razão queremos ou não ser mais e melhores, temos ou não coragem para sermos alguém diferente com mais ou menos tempo. O tempo-regido por Saturno, o “Senhor do Tempo”- obriga-nos a parar para pensar, reflectir, ponderar. Esperar.
Obriga-nos a esperar. E esta é, para mim, a implicação mais difícil de todas as “capacidades” do Tempo. O Tempo, que tem o poder de fazer aparecer rugas de expressão, rugas de desilusão, de tristeza, de amargura. Rugas de alegria, de rirmos tanto tempo dos tempos bons que passámos. Do tempo que partilhámos com as pessoas que amamos, que amámos, algumas que já não vemos há algum tempo, outras que preferiríamos deixar de ver por uns tempos, intercaladas por momentos, onde o tempo marca o tempo que mede o que os sentimentos pedem ao tempo do nosso momento.
O tempo que demora a fazer o luto de uma perda. O tempo que é preciso para conseguir um “ganho”. Como o Amor. O Amor, que o tempo tem o poder de despoletar, fazer crescer até acharmos que já não é possível pedir ao tempo que nos dê mais momentos de Amor, que nos façam perder a noção do tempo, que acontece quando se ama desmesuradamente como se já não restasse mais tempo. O Tempo, que é aliado da Confiança e da Amizade. Quando se vê o Tempo, como um incremento, não como um contratempo. Tempo para aligeirar, tempo para descomplicar, tempo para circunscrever, para prever o que está escrito, para antecipar e antever o que o tempo nos traz. Tempo de abundância, Tempo de recessão. Tempo de chegarmos a horas, tempo para deixarmos os outros à espera. Tempo para meditar, tempo para deixar andar, deixar fluir. Tempo para usufruir dos sentimentos, dos momentos. O Tempo pode ser nosso amigo, se deixarmos. Da mesma forma que pode estar contra nós.
Pode ser engenhoso. Pode conspirar com o Universo. Mas é preciso dar tempo ao tempo e compreender que o próprio Tempo precisa de tempo para fazer o seu trabalho. É isso, sim: O Tempo, também ele, precisa de tempo. O Tempo, que é inabalável, e que deixa marcas de sofrimento, de arrebatamento. Tempo de insistir, de desistir. De nos afastarmos, de abrir mão. De não deixar fugir o que é nosso. De conquistar aquilo que não é nosso. Mas que virá a ser com o tempo. A pressão do Tempo. A pressão que o tempo faz como uma ampulheta com a areia a medir o Tempo que passa.
Um “sablier”, o meu objecto de eleição. O mistério dos tempos. Os mistérios que só o Tempo ajuda a desvendar. Como ruínas, como os mistérios antigos, como as civilizações que eram regidas pelo tempo. O tempo, que tanto adensa como atenua o prazer, o querer, o desejo, a obsessão.
No fundo, mas lá bem no fundo, o que eu gostava era que o Tempo me desse mais tempo, para viver de novo todo o tempo que não aproveitei, que desperdicei que não apreciei. Mas, que por outro lado, me desse tempo, para rever o tempo em que amei, ri, desejei, apreciei, regozijei, brinquei, ponderei, imaginei, admirei tudo e todos os momentos que o tempo foi o suficientemente generoso e engenhoso para mos dar.
É assim o Tempo. Dá e tira. Mas, sobretudo, faz-nos compreender que o uso que damos ao tempo depende do tempo que nos damos a nós próprios. E é preciso Tempo, para compreender isso.”

“Nada pode ser mais forte que a crença de que se sabe o que se quer. Não importa o que não se quer, quando sabes o que queres, a vida floresce, desnuda-se perante o teu olhar distraído. Quando sabes onde queres ir, sabes que caminhos escolher. Acordas de manhã com o pensamento de que aquele não será um dia perdido, porque à noite, antes de adormeceres, vais saber que ontem estavas mais longe de ser feliz.”